Коллапс
Сейчас ночь. Мне ноют. По переписке. Скучно. Однообразно. Девушка.
Ещё полчаса назад всё было по-другому. Тогда ей действительно хотелось помочь. И действительно верилось, что у неё мало друзей, злые родители, плохие результаты экзамена и ноги короткие. Но теперь передо мной просто расклеившаяся плакса, которая не хочет решения проблемы или хотя бы успокоения – ей нужно почувствовать себя самой несчастной, испить до дна чувство отчаяния.
Отлично, сейчас она жалуется на то, что толстая. В предыдущие семь раз она просто слишком много жрала булочек, а вот на восьмой у неё уже никогда не будет парня из-за этого. Ниточка терпения немного худеет (не то что она).
…на то, как плохо она рисует. Вся проблема-то в том, что я согласен. Но если начать конструктивную критику, станет ещё хуже. Приходится успокаивать, хвалить её рисунки и поносить всех тех, у кого хватило духа сказать ей правду. Ниточка терпения ещё больше утончается (не то что её вкус).
…на то, как плохо она получается на фотографиях. А вот с этим я действительно не согласен. Волосы не моего любимого, глаза слишком маленькие, как и рост, но, когда правильный угол сочетается с правильным фильтром, девчушка довольно хороша. Говорю ей об этом (только последние три слова, конечно). А она обижается. Говорит, что я утешаю её, уродину, лишь из вежливости.
Внутри нарастает вязкое недовольство и тупая злоба. От этого Плача Княгини Ольги уже уши закладывает. А у неё никакого прогресса настроения не видно. Моя подруга становится похожа на математичку – что не скажи/сделай, всё плохо…
И тут ленточка терпения обрывается. Как-то неожиданно, непонятно даже, от чего. Около солнечного сплетения что-то ухает. Собирается в единый сгусток. А потом и взрывается со страшной силой. Жуткой, деструктивной. Это обрушение моста между мной и ей. По всему сознанию прокатывается волна от этой детонации. Через минуту она иссякает, разбиваясь о стенки разума. Занавес опускается. Этот мост строился восемь месяцев, с самого сентября; ночными прогулками, локальными шутками, комплиментами, разделёнными секретами… Я им дорожил. Ещё полчаса назад.
…МНОГИЕ МЕСЯЦЫ! А разрушить его – дело плёвое. Пары секунд не потребовалось.
О, «Агата набирает сообщение»… Ну что ж, теперь и Георгий наберёт своё сообщение.
Флегматично, не ощущая ничего, будто пальцы и мышцы лица под анестезией, я грубо советую ей прекратить ныть как четырёхлетняя. Дописать последнее слово, поставить точку, исправить опечатку двумя строчками ранее и нажать «отправить». Сообщение доставлено. Сообщение прочитано… В двух наших квартирах наступает тишина.
Я понимаю, что это неправильно, но некоторым сочувствиям приходит конец. Будто сбросил тяжёлый рюкзак с плеч. Выйти на рабочий стол, очистить недавние приложения, отключить Wi-Fi, затемнить экран. И свет в комнате.
Что ж, я провёл операцию. Удалил ненужную связь. В последнее время она зачастила так занывать, а я этого терпеть не могу. Зато теперь всё будет спокойно. Никаких коротких ног и толстых животов. Никаких непонимающих родителей и стерв-подружек. Всё спокойно. Всё… Спокойно…
Однако через пару минут я уже не так уверен. Темнота – настоящий наркотик. Она сильно изменяет сознание. Я вспоминаю строительство моста – и прогулки, и шутки, и секреты… Всё-таки нам было хорошо. И я даже приударял за ней. А она приударяла в ответ… Может, пока ещё не поздно всё исправить?
Я беру в руки телефон и перечитываю последние сообщения с ней. Уже через двадцать штук убеждаюсь, что всё сделал правильно. Сожалеть не о чём. Удалённая связь действительно была ненужной. Но это всё ещё связь, которую удалили. Пару дней будет больно. А подорожника под рукой нет…
Кстати, получается, она ничего не написала в ответ. Последним высвечивается моё «Ухуху, какая несчастная и всеми отвергнутая наша Агги». Ну, это даже лучше, не будет никакого грязного обмена оскорбл-
А… Просто Интернет выключен. Неловкая ситуация… Я его включаю. И замираю.
На том конце нет злобы. Нет обиды или обвинений. Там… Грусть. Она извиняется за своё нытьё. Оправдывается, что кто-то накричал на неё днём... Ругает себя за то, что так расклеилась. Очевидно, на её стороне кусок моста остался. По этому обломку она и восстановила весь.
Проматываю ещё дальше. Она прислала мне… Свои первые стихи. Написанные в девять лет.
СВОИ ПЕРВЫЕ СТИХИ!
Восемь долгих месяцев она обходила эту тему, часто дразнила намёками, а потом говорила, что даже мне всё-таки не покажет – слишком стыдно. И вот, стоило наехать на неё, как тут же фонтан откровенности. О, люди…
Восстановленный мост тут же расширяется. И начинается типа доверительное общение. Ведь стихи действительно не так уж плохи, и она не строит из себя мисс застенчивость, выбивая для себя комплименты, и ни о чём больше не ноет… Все секретные ингредиенты есть. Но суп не варится.
Я понимаю, что этого не должно быть. Да, за эти минут десять всё изменилось, и получается, что я взорвал мост к совершенно другому человеку. Но это всё-таки мост, который взорвали. Я паникую. Хотя вроде бы должен радоваться. Минут через пятнадцать после включения Wi-Fi в голову закрадывается неприятная мысль - может, загуглить её стихи? Как-то не похоже, что она их написала, тем более она в девять... Я её отгоняю, но мысль-то зудит... Забиваю в поисковик первую строчку. Ну конечно, профиль на стихи.ру. Сергей Дегоев. 2 апреля 2011 он написал первое стихотворение девятилетней Агаты, а 19 июня 2013 - второе. Да за кого она меня держит? Взяла бы хотя бы для приличия средненькую поэзию, так нет же, нужно было брать этого Дегоева! Он в стихосложении шарит. Не то что Агги в людях. Всё, теперь точно надо рвать. Никогда не думал, что почти родной человек воспользуется этим давно протухшим трюком. Но если сказать настоящую причину, она как-нибудь отвертится, свалит всё на то, что это Сергей у неё украл. И в итоге я окажусь виноват. Видите, не поверил ей. Этого произойти не должно. Мне нужен хороший план… Я не читаю её последнее сообщение, затемняю экран, осветляю комнату и ухожу в чертоги разума. Что сделать...
Попытаться обидеть? Сделать-то легко, просто нужно упомянуть кузину из Пскова или пошутить над её низким ростом. Но это как-то не по-мужски. Нет, не вариант.
Просто перестать отвечать, ничего не объясняя? Ха, да если бы это сработало. Она решит, что у меня просто плохой день, либо что я обиделся на какую-то одну фразу… Она - девушка настойчивая. Нет, не вариант.
Добавить в список заблокированных? Боже, но ведь тогда она будет писать в другие соцсети, пытаться достучаться через знакомых, в школе каждую перемену подходить… Что мне, ходить между классами как на минном поле, высматривая и старательно избегая её синие кеды и сумку в стикерах? Брр…
Единственный вариант – «случайно» переслать ей сообщение Гули. Агата терпеть не может мою одноклассницу, Гулю, а факт того, что мы так хорошо общаемся, не выносит ещё больше. Гуля открытая, добрая и рыжая, она разбирается в музыке, в людях и в меню Coffeeshop’a. Любое слово, которое я получил от Гули, для Агаты что красная тряпка. Меня это беспокоило ещё в сентябре, но тогда я решил отложить эту проблему. Что ж, сейчас пришло время превратить её в решение…
Гуля прямо сейчас у меня на второй линии. Мило общаемся. Это хорошо. Сообщение нужно особенно милое. Чтобы наверняка. А, как раз и подходящее – 23:42, «Зашла только для того, чтобы пожелать тебе спокойной ночи». И не важно, что на самом деле она после этого час не спит, а сообщение это было нашей классической шуткой – отправить что-то милое и чувственное, а потом притвориться, что это для другого. Нашей поэтессе это знать не обязательно. Рваный контекст – твой лучший друг.
Вот 23:42-сообщение уже отправлено в диалог с Агатой. Доставлено-прочитано. В двух квартирах снова молчание. Она не отвечает две минуты. Двадцать. Час двадцать. Три двадцать. За окном встаёт Солнце. Агаты больше не в сети. Экран гаснет.
Что теперь делать…
С одним из немногих друзей я порвал. Больше никто не покажет мне рисунки мальчиков в беретах из скетчбука с радугой, никто не поест со мной суши на крыше, не расскажет кулстори из поездки на Майорку... Я почти один.
Да и растолстел я что-то… В последнее время…
---
Сейчас утро.
Я ною.
По переписке.
Скучно. Однообразно.
Девушке.
Ещё десять часов назад всё было
По-другому…